.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
La tour se perd dans la fumée des brumes précaires.
__________________________________________
.
.
.
.
.
.
.
.
Gares sans trains.
Quais vides.
__________________________________________
.
.
.
.
.
Et sur les palais d'antan vole le sucre glace.
.
.
.
.
.
.
.
Il neige sur la ville où les lumières s'estompent.
.
.
.
.
.
.
.
Paris blanc, où mon front devient marbre.
Paris noir, où ma voix s'éteint.
__________________________________________
Copyright 2010 Alain Millon
